Лирика

Фламинго.

Выстрел мир разрезал и растаял,
Растворяясь эхом в камышах -
Встрепенулась и сорвалась стая,
Но одна... замешкалась душа.

Отразилась радуга в росинке,
Словно брызнул пламенем опал...
Опоздавший, раненый Фламинго
Сам с собой Фанданго танцевал.

С маковое зернышко - дробинка,
И весь мир померк в его очах...
И куда лететь не знал Фламинго,
Небо отраженное топча...

Два, счастливых от удачи, гринго
Сыто засыпали у костра, -
- Знатный ужин!
- Жестковат, фламинго...
- Вот, возьми на шляпу два пера...

На заре художник и философ,
Покидая дикие места,
Разошлись в сужденьях по вопросу:
Мир спасёт еда?...иль красота?...

(Татьяна Капутина)

и кто придумал, что время лечит
в других постелях. но я – тебя лишь.
как в своде правил, ты – исключенье
как в катастрофах – спасенье.
знаешь,
я буду думать, что так бывает
ты был на время, остался – вечным.
не лечит время, а убивает:
чем дольше тянется, тянет плечи
от груза памяти. ты – всё дальше.
не исчезаешь, во мне не стынешь.
нам не состариться вместе.
старше
я становлюсь.
только ты
не видишь.

Ирина Сметанкина

***

И живёшь-то ты близко,
почти что бок о бок,
в одной из железобетонных коробок,
а солнца не видим,
а ветром не дышим,
а писем любовных
друг другу не пишем...
И как это так получилось нелепо,
что в наших лесах мы не бродим вдвоём,
из ладони не пьём,
ежевику не рвём,
на горячей поляне среди курослепа
не делим по-братски ржаного куска,
не падаем в тёплое синее небо,
хватаясь беспомощно за облака.
И в зное полуденном,
в гомоне смутном
не дремлем усталые в холодке
и не слышим, как птицы наши
поют нам
на понятном обоим нам языке...
Мы солнца не видим
и ветром не дышим,
никуда мы не выйдем,
ничего не услышим,
лишь звонок телефонный
от раза до раза
и всегда наготове
стандартная фраза
для приветствия,
для прощания...
Да ещё напоследок
мгновенье молчания.
Минута молчания.
Вечность молчания,
полная нежности
и отчаянья.

(Вероника Тушнова)

Музыкой – птичьи трели,
В буйстве прошедших грёз.
То ли мы просто жалели,
То ли любили всерьёз?
Скрипнут в ночи половицы
Тенью ненужных слов,
Ангелом с неба, струится
Трепетной ночью – любовь!
Солнечным зайчиком в утро -
ласковый взгляд твоих глаз,
шёпот-журчание – в ухо,
нежность коротких фраз.
Любящих душ - единенье.
Вот бы так было всегда.
Остановись же мгновенье,
и обойди – беда.
Свечка- любовь, прогорела,
И не осталось следа.
Может, ты просто жалела?
Может, любила, тогда?

Сергей Груздев

Забудьте про тарелки
и про ложки,
и оторвите взоры
от экрана!
Кто может быть
торжественнее кошки,
что созерцает
струйку из-под крана?!

Она похожа так
на мудрого китайца
иль узкоглазого
мыслителя-японца.
Она в инстинктах
боле нас скитается
и истину свою
нашла под солнцем.

Кому-то мир банкиров
мнится раем,
и не смущают
пулевые раны...
А кошка старым,
мудрым самураем
следит за струйкой
жизни из-под крана.

Сергей Соколов

Светлогривых ночей поджидаю табун, что пригонит на север бродяга-июнь.Приходи- прокачу, всё равно не до сна. За туманную холку схвачу скакуна, серебристым копытом он тронет гранит и стрелою волшебного ветра взлетит.
Снова локон подруги скользнёт по груди, ты со мною, мой друг- невесом, невидим.Ты не бойся, покрепче держись за меня, я умелой рукою направлю коня по дороге, которою ты не ходил, и поведаю тайны далёких светил, не затянутых дымом печальных костров, на которых веками сжигали любовь, покажу тебе землю без пятен золы и заветный родник у высокой скалы; ты не верь, но СВОИМИ глазами смотри, с вековечного Древа росу собери, всё узнаешь и вспомнишь, но только назад не бросай по пути недоверчивый взгляд- потеряешь свободу, накинут узду- будешь тысячи жизней бросать в пустоту.
А ещё- нужно милую крепче обнять, ничего не бояться и песню узнать: позовёт тебя Йорунн, встречая табун, что пригонит на север бродяга-июнь.

Хейти

С толстой Книгою Перемен
Мне не справиться до утра:
В самой лучшей из Ойкумен
Жизнь рутинна и небыстра.

Незапамятные листы
Рассыпаются под рукой,
И сочится из темноты
Шум стихающий городской.

Интерес мой почти исчез:
Тема слишком уж не нова;
Изменений не перечесть,
И болит от них голова.

Здесь все тайны минувших дней,
Здесь времён предстоящих суть...
Я ищу перемены в ней
Те, что к лучшему. Хоть чуть-чуть.

Но петляют слова, тая
Поворот, что ведет к добру...
Эту Книгу обязан я
В зал читальный вернуть к утру.

Сергей Шоргин

В Питере дождь, то слепой, то не очень.
Дни выливаются в Белые Ночи,
Перетекают каналами в лето,
Запросто так, без входного билета,
Входят во двор у Фонтанного Дома,
Бродят вдоль Мойки походкой фантома,
Смотрят, как капли штрихуют ограду
И прикасаются к Летнему Саду.
Капли, что чем-то на слезы похожи,
Не замечает случайный прохожий,
Он завороженно смотрит как кто-то
Делает фото творения Клодта.

Паладин

Распятые дни.

Дух испускает старый день...
Когда покойник в толстом гриме,
покажутся черты другими,
как отраженья на воде.

Раз на крестах в календарях
висит так много дней распятых,
о том, что близок час расплаты,
нет смысла часто повторять.

Миг счастья оценив, продлить
Герой Лирический не волен.
Так обессиленное поле
сосёт сухую грудь земли.

Мечты покоятся в гробах.
Могилы...память бродит между...
А дома душит дочь Надежду
мать с громким именем Судьба.

(Александр Кожейкин)

Ветер бесцветен – зимний.
Зелен – июньский. Горек
Тополь. Дрожит взаимно
Невыразимый Город.

Струны стволов в экстазе:
Сызмальства с ветром в споре.
Город - Европ и Азий
В противофазном хоре.

Мерно шаги… по кругу.
Ночи – ничтожно мало.
Вырвется ветер юга
В крепость Петра и Павла.

Алексеева Татьяна