Лирика

Скоро утро, Ангел светлый,
Скоро ляжет луч рассветный,
Тонкой вязью на ресницы,
От чего тебе не спится?
Ангел, что тебя тревожит,
От чего грустить ты можешь?
Я немножечко в смятении,
Ведь мое прикосновение,
Растревожит твои грезы,
Все пройдет, к чему вопросы.
Ангел мой, я точно знаю,
Не любимых - не бывает.
Все записаны на свитках,
Что приснилось? Скрип калитки,
В черный сад уходит счастье?
Это, Ангел мой, напасти.
Скоро, Ангел, солнце встанет,
В очи ясные заглянет,
И ты снова улыбнешься,
Спи, мой Ангел, как проснешься
Улетят шальные думы,
Я люблю тебя, угрюмый.


© Юлия Орловская

Чувствуя приближение старости. (Из Д. Мейсфилда)

О Красота, побудь ещё со мной!
Мой пёс и я состарились уже.
Но даже тот, в ком била страсть волной,
Когда-то холод ощутит в душе.
Листая книгу, сяду у огня,
Прислушиваясь, как отсчёт минут
Ведут удары сердца, как, звеня,
В спинете струны жалобно поют.
Да, мне не плавать больше по морям
И по вершинам горным не блуждать,
Не биться насмерть с недругами там,
Где юный рыцарь в бой спешит опять.
Единственное, что осталось мне –
Смотреть, как угольки искрят в огне.

О, сжалься, Красота! Дай сильным власть,
Богатым – денег, юным – их мечту,
А мне от всех щедрот оставь лишь часть –
Июльский полдень и апрель в цвету.
Как нищий, что в толпе на берегу,
Где не смолкают крики, брань, галдёж,
Где все снуют, толкаются, бегут,
Выпрашивает слёзно медный грош,
Так я – средь этой вечной суеты,
В круговороте звуков и огней
Лишь об одном молю у Красоты,
Молю и для себя и для людей –
Дать нам немного мудрости и сил,
Пока нас вечный мрак не поглотил.

(А.Васин)

Среди всего, что в нас переплелось,
Порой самодовольство нами правит.
"Казаться или быть?" - вот в чем вопрос,
Который время человеку ставит.
Считаться кем-то, или кем-то быть?
Быть смелым, или делать вид, что смелый?
Ты жертвовал, творил, умел любить,
Или об этом лишь вещал умело,
Робея самому себе признаться,
К чему стремишься: быть или казаться?..
Что стоит жизнь в довольстве иль покое,
Когда ее пытаются лепить,
Фальшивя переделанной строкою...
Легко казаться. Очень трудно быть...

© Андрей Макаревич

Вся жизнь – театр, а мы в нем лицедеи.

Вся жизнь – театр, а мы в нем лицедеи.
А что поделать? Выбора ведь нет.
Кому-то достается роль халдея,
Хоть с виду он красавец и атлет.

А кто-то, обделенный обаяньем,
Харизмою и прочей ерундой
Не роль играет – терпит истязанье
Работой тяжкой. Он ведь не герой.

Девчонка в берцах взглядом провожает
Парней, что обнялись, как голубки.
Она потом немного постреляет.
Они наденут дамские чулки.

Не знаю, кто я. Примеряю грим,
Костюмы, маски, тексты, босоножки…
Играю роли. Все!!! Веселый мим
Уступит место просто черной кошке.

У кошки, как известно, девять жизней.
Карабкаюсь в одной, слегка устав.
Когда судьба на ниточке повиснет,
Я упаду, опять на лапы встав.

(Ольга Онопченко)

ненавижу!

Я ненавижу приторную Ложь,
Ее похвал тягучих переливы
А в кулаке булыжник или нож,
Припрятаный с ухмылкой молчаливой....

Я презираю праздный разговор,
Всю низость сплетен,подлость и интриги,
Богатых трусов яростный напор,
Их глупости гремящие вериги...

Тот край,где век опошлена Любовь,
Прослывшая разменною монетой,
И весь поток дешевых глупых слов,
Вихрящийся средь лиц размытых Летой..

Я презираю их бездушный страх,
Склонение пред странным и бессвязным,
С звенящим равнодушием в глазах,
Молитву перед богом безобразным...

Их суету,возню,их распри..Что ж!
Меня сочут глупцом их не понявшим...
Я ненавижу всяческую Ложь,
Я буду вечно на нее восставшим!

(Георгий Адамович)

Каждому свое...

По переулкам пройденных дорог,
по лабиринтам странствующих истин
искал ответ забывчивый "пророк",
что есть корысть и что есть бескорыстье.

Когда нашел - попробовал на вкус.
Корысть пьянит до головокруженья.
У бескорыстия карман дырявый пуст,
безвкусен хлеб случайных подношений.

Приняв корысть за божью благодать
пошел "пророк" бессмертие искать.

(НАТАЛЬЯ."KASSIOPEYA".)

- Слышишь, милый? За окном гроза.
Страшно... БесовскОе наважденье.
Если вот сейчас закрыть глаза,
а потом открыть их: пробужденье -
будет ли?
Увы, это не сон -
проза жизни, сбитая в абзацы.
Знаешь, мной вчера открыт закон:
оказалось - больно оказаться
в десяти минутах от тебя...

И самогипнозом: "Ничего.
Проживу". Невероятно трудно,
зная номер, не набрать его,
заглушить губами зуммер нудный.
Может быть, возможно, чтобы - вспять?..
Убиваю я в чужой квартире
целый день на то, чтобы понять:
в сутках целых сто сорок четыре
десятиминутки до тебя.

Крик истошный "Милый, не забудь!"
рвется в пустоту, но, понемножку,
время увеличивает путь
"от" и "до". За неименьем кошки
на душе моей скребется мышь,
и мешают спать часы, считая
дни... Но ты сейчас, конечно, спишь
и не слышишь, как я умираю
в десяти минутах до тебя...

BHF

Тонкой линией,
Чуть заметной,
Словно жилка на белой лилии,
Светом зоревым,
Предрассветным,
Брезжа трепетно,
Без усилия,
Тенью ряби на водной глади,
Где возможность
Прикосновения,
Неизбежностью некой стадии,
Что возникнет через мгновение,
В самой плотной
Тиши безмолвия
Тихой нотой -
Хрустальной,
Грустной,
Не предчувствием вспышки молнии –
Предугадываньем
Предчувствия,
Ускользающей
Бесконечностью
И предсмертным полетом птицы
Я уже существую в вечности
И осталось лишь вновь родиться.

Татьяна Грин

Онлайн-оффлайновая любовь.

Томленье ожиданьем дружбы
В том мире, что презрел касанья рук,
Где искренность смешна, смущенье чуждо –
Всезнающий фейсбук.

Жить, незамеченным, в "реквестах",
Надеяться на лучшее, молчать,
Чтоб не спугнуть - ни взглядом и ни жестом,
Надеяться и ждать.

Жить, веря. Трепетную чёлку,
Губ уголки, опущенные вниз,
Ночами вспоминать, да всё без толку...
Невыигранный приз.

(Андрей Де)

Ты опять ночью снишься мне - больно, размыто и странно.
Просыпаюсь в слезах. Не положено так мужику.
Прикоснувшись губами, уходишь, оставшись желанной,
Не оставив следов на моем полусонном снегу.

Ты опять мне читаешь стихи без единого слова,
Нежно хмурясь, когда я теряюсь в созвучиях строк.
Я готов не проснуться, во сне не желая иного,
Но проснусь, и дышу, горлом стиснув колючий комок.

Где ты бродишь теперь, лунной кошкой, посмертною тенью,
Посылая мне нежные, горько-соленые сны?
Десять лет я не вижу нигде твоего отраженья,
Десять жизней готовый отдать за кусок той весны...


leit

Я хочу стать нитью у вас в руках,
Тонким лезвием, острым краем.
Почему момент нежности, несущейся, как река,
Мы всегда неправильно выбираем,
Плачем, таем, смеемся и умираем?

Умираю, любуясь, желая вами
Стать стремительно затянутым узелком.
Почему я теряю все связи между словами
И языком?

Шьете, шутите, взгляды свои бросая
Редко так, что от каждого боль в груди.

Вы глядите – я сквозь ромашки по полю бегу, босая,
И не знаю, кто ждет меня впереди.

sphandra

Я чувствую к тебе — зарю бездонную...
Я чувствую к тебе — к тебе в окно...
Ты спишь, а всё вокруг озарено,
Лучом целую впадинку ладонную.

Я чувствую — себя к тебе — до слёз,
До темечка души... Из настоящего
Выхватываю, как ещё дрожащего
Котёнка сбитого — из-под колёс.

Я сны тебе пишу. И пробуждения.
Пускаю кровь — пускаю твой росток.
Смотрю из-под ладони на восток,
Не видя своего же восхождения...

И в руки раскрывается гроза
Цветком, от расцветания темнеющим.
Несу его, чтоб на рассвете мне ещё
Сияла, не темнея, бирюза.

И мчатся птицы огненными стрелами,
И, чёрная, дымится тетива.
Горят и запекаются слова,
Но всё молчу с губами обгорелыми.

Прозрачный луч уходит по стене...
Вхожу к тебе, как будто в глубь затонную...
Целую ту же впадинку ладонную.
Ты спишь... и улыбаешься во сне.

Мария МАЛИНОВСКАЯ